El beso que sobrevivirá a mis huesos.

Ese beso que nunca nos dimos se ha convertido en mi mayor enemigo. Evita mi sueño tanto como me hace perder la percepción de aquello que los mortales llaman «tiempo». Me refiero a los mortales como aquella gente que, soberbia y simplemente, fallece; porque yo sé que este sentimiento no va a morir, que se quedará en la existencia de mi poesía, incrustado en mis huesos.

Porque después de que a mi carne se la coman los gusanos, mi esqueleto tendrá escrito tu nombre, junto con tu apellido, debido a que con tu nombre hay muchas; no obstante, con tus iniciales, solo una.

Ese beso que nunca nos dimos será el nido de una galaxia de caricias que me has robado. Te has convertido en la pintura de mi pincel al tocar el lienzo y en el lápiz de mi cuaderno.

Ese beso que todavía no nos dimos ha envenenado mi cerebro como nunca imaginé, de una manera tan precisa que, como un jardín en eterna temporada invernal, tu beso ha llegado para darle calor a mi pecho.

Aunque solo fue un segundo, un segundo bastó para traer consigo una primavera capaz de hacer florecer las rosas más hermosas, junto con la elegancia de los lirios más blancos y los claveles más coloridos.

Tu beso llegó, hizo explotar mi pecho como dos planetas que colisionaron para convertirse en uno mismo y ahora sé  que mi tacto favorito es el de tu beso.

Por eso, ¿me concedes el honor de rozar tus labios de nuevo?