El desierto donde florecen los ecos

Nadie encontraba

aquel desierto.

Los mapas

retrocedían

antes de nombrarlo,

y las brújulas

cerraban lentamente

sus agujas,

como si también ellas

quisieran escuchar.

No había dunas.

Había respiraciones

petrificadas

por el paso

de los siglos.

El viento

no levantaba arena.

Levantaba recuerdos

tan ligeros

que apenas podían sostener

el peso

de una lágrima.

Dicen

que el primer eco

nació allí,

cuando una palabra

buscó un oído

que aún no existía.

Desde entonces,

las voces

no desaparecen.

Aprenden

la paciencia

de las semillas.

Esperan

bajo la tierra invisible

hasta convertirse

en flor.

Una tarde

atravesé aquel desierto.

No llevaba agua.

Llevaba preguntas.

Cada paso

hacía abrirse

una corola transparente,

y de su centro

brotaba una voz

que no era mía,

ni de nadie.

Era la memoria

del aire.

Escuché

a los árboles

antes de tener hojas.

A los océanos

cuando todavía

eran lluvia soñándose.

A las montañas

aprendiendo

el peso

de sus primeras raíces.

Vi también

a un niño

recogiendo ecos

como quien recoge

frutos maduros.

Los guardaba

en una cesta

tejida

con rayos de luna.

Le pregunté

para quién eran.

Sonrió.

Y respondió:

«Para los corazones

que han olvidado

escuchar.»

Cuando abandoné

el desierto,

no encontré

ninguna flor

entre mis manos.

Sin embargo,

algo había florecido

dentro de mi silencio.

Entonces comprendí

que los ecos

nunca regresan

para repetir

lo que dijimos.

Regresan

para decirnos

lo que aún

no hemos aprendido

a escuchar.

Y desde aquel día,

cada vez

que el mundo calla,

sé

que en algún lugar

del desierto invisible

una nueva flor

está naciendo

del corazón

de una palabra.

Rosa María Reeder

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