Miedo refractado.

Tengo miedo de que te enamores.

De que pasen otros ojos que te miren hacia el alma y descubran el tesoro que te brilla desde adentro.

Y que esos ojos sean tus ojos y te olvides de los míos, que solo han sido bellos siendo espejos de tu risa.

Tengo miedo de que tus celos, esos celos hoy tan míos, se ahoguen doblando la esquina de unas piernas ajenas.

De que camines sin pausa sobre calles quietas, para encontrarte con alguien a quien no me parezco.

Y que te besen tantas bocas que al volver sepas a mundo y ya no te reconozca.

Tengo miedo de que me esperes y tus ganas envejezcan, convirtiéndome en un cuadro idealizado que no encontrarás a tu regreso.

De que el café sea cómplice de este amor no dicho, derramándose por las alcantarillas donde murió el ojalá.

Y de esperarte y que al tenerte te encuentre bajo la ropa los arcoíris desteñidos.

Tengo miedo de enamorarme, de lleguen otros ojos que reflejen mi risa y sienta celos que no son tuyos.

De caminar lento por calles agitadas, para encontrarme con alguien que se te parece solo en esencia.

Y de esta reflexión tambaleante en el puente del pensarte y el ya no quererte más.

Quiero salir corriendo ahora que la jaula es frágil, que el barrote es joven y aún conozco el camino de regreso.

Pero también quiero quedarme a juguetear con tus luces y con tu marca onírica, visitante recurrente.

Tengo miedo de tu amor, de tu amor ajeno y mío.

O tal vez,

solo tengo miedo de mí.