Esta partida nuestra,
como el susurro de la brisa de la tarde,
va tejiendo su propia despedida.
Un alejamiento imperceptible, silencioso,
como el polvo que se va acumulando,
día tras día, en la mesita de noche.
Las miradas van perdiendo el brillo
y ya no alumbran al otro en la penumbra;
se vuelven faros apagados,
testigos de una inmensa soledad.
El beso, ahora indiferente, apenas roza la mejilla
y se queda en la superficie, ya no traspasa la piel.
Somos dos fantasmas ocupando el mismo lugar,
sombras cansadas sentadas en la misma mesa.
Nos habita un invierno de palabras, una lejanía de almas...
este frío y desierto rincón donde ya no habita el amor.
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Autor:
mauro marte (
Offline) - Publicado: 21 de julio de 2026 a las 18:48
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 11
- Usuarios favoritos de este poema: Lualpri, alicia perez hernandez, Una voz, Carlos Armijo Rosas ✒️, Sheilo Sanz
Offline)
Comentarios3
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Hasta en ese frío y en ese desierto ,habita el amor.
ES POSIBLE QUE HABITE EL AMOR, POETISA, UN ABRAZO
amigo Mauro...vaya a ese enlace...
https://youtu.be/VenS2Jqz2Ds
Si no te gusta...se borra y aquí no ha pasado nada...
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