El tonto

Es un tonto.

Un tonto que no me hace caso.

¿De qué sirve pensarlo tanto?
Contemplarlo. Quererlo.

¿Acaso vendrá a decirme que me quiere conocer?
No, no lo hará.

Su falta de interés me habló primero.

Así que es un tonto

y yo una boba.

Una boba por fijarme en él
y pensarlo tanto.

Arrancaré pétalos por el tonto.
Arrancaré páginas,
borraré su sombra.

Solo así podré olvidarlo.