Impúdico oleaje, hiriente acanto
primavera de tinte ceniciento
esmeralda abatida por el viento
huracán infernal de trueno y llanto.
Mies acamada, férvido quebranto,
se muere la amapola en el intento
de levantar la espiga al firmamento
reducida a la nada en triste manto.
Se pierde sin remedio la cosecha
y con urgencia avanza el calendario
falto de pan y trigo el hambre acecha.
Y amparados del sol entre abedules
multitudes de pájaros azules
picotean el trigo imaginario.
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Autor:
Rosario Bersabé (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 14 de junio de 2026 a las 03:55
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 4
- Usuarios favoritos de este poema: Lualpri
Offline)
Comentarios1
Hermoso poema...como todos lo que imaginamos y soñamos...y sentimos con el corazón en par en par...en la glorieta del sol poniente...
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