No hay nada. Es todo. La indigencia
me abruma, me acostumbro, no la siento;
los ecos de la muerte los presiento;
se me antoja el amor impertinencias…
alejadas, lejanas, extraviadas
en senderos pasados y pisados
en leyendas y en fábulas soñadas,
pero admito que algo es necesario:
Escribir este poema desolado
y sangrar estas letras compungidas
a la fosa impaciente han despojado
de mi carne corrupta y sigo vivo;
y si el polvo reclama el sin sentido,
el soneto dirá lo que no digo.
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Autor:
Francisco Morello (
Offline) - Publicado: 11 de junio de 2026 a las 15:55
- Comentario del autor sobre el poema: Un poema de mi viejo. Y como su hijo, lo llevo al sonar.
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 13
- Usuarios favoritos de este poema: El desalmado, Mauro Enrique Lopez Z., RIVAS JOSE, Antonio Pais
Offline)
Comentarios1
Mis respetos a tu padre hermano...
Gracias Tommy! Abrazo celestial
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