Soy el que bebe solo en la cantina,
el que aró la tierra con las manos rotas,
el que escribe versos entre botas
y el humo espeso de la madrugada fina.
Me hicieron de barro y de rutina,
de jornales míseros y derrotas,
pero hay en mí una lumbre que no agotas,
una voz que ruge y que no se amordaza ni se inclina.
He visto a los poderosos pisar al pobre,
he dormido en catres que huelen a olvido,
he amado mujeres que me dejaron sobre
el frío del asfalto, mal herido.
Pero sigo. Bruto, sucio, libre, pobre.
Sigo. Como el toro. Como el que ha vivido.
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Autor:
Diego Pantoja (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 10 de junio de 2026 a las 11:43
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 9
- Usuarios favoritos de este poema: Daniel Omar Cignacco, Osler Detourniel, Antonio Pais, Salvador Santoyo Sánchez
Offline)
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