Guerra en la mesa

Veo el cuchillo, el tenedor y la cuchara,

armas sobre la mesa,

compañeros de guerra

en el campo de mi silenciosa batalla.

Extraño el olor de la comida,

comer con fervor,

pero el daño está hecho

y espero el atracón.

Sé lo que hago,

pero no importa.

Es el resultado

lo único que me importa.

Como con culpa,

resentimiento

y furia;

destruyo mi cuerpo

por verme bien en el espejo.

Pero...

¿alguien puede culparme de ello?

No lo creo.

Vivo en un mundo de expectativas

y estoy dispuesta

a cumplirlas.