Se oye el rumor del trote de sus cascos,
vibrante, al norte de los arcos,
a espaldas de los ojos.
Los andares de un caballete cojo,
de crines de plata de fino trazo,
de solo antojo.
Galopante hacia los bellos fines
a lomos de la contradiccion.
Pues tan ruines como afines
son el sueño y la ficcion, cabalga,
jinete del apocalipsis
de estela de guirnaldas.
-
Autor:
Verbo (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 4 de junio de 2026 a las 02:21
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 2
Offline)
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.