Bajo techos de escayola
y altiveces doradas,
se congrega
el cenáculo de los elegidos.
Allí,
el alma se hunde
en alfombras
que no dejan huella.
La métrica se mide en quilates.
Y el verso
es un accesorio de Louis Vuitton,
confinado
en libretas
que jamás han sangrado.
Se agitan las plumas de Mont Blanc
como espadas de plata
en un duelo de espejos.
"Yo soy de Harvard",
proclama una voz.
"Yo...
de la estirpe de Cambridge",
replica el otro.
Y mientras afuera
aguardan los Mercedes,
los Lexus
y los Rolls Royces...
la palabra
es solo un trofeo.
Una moneda de cambio.
Un intento
por comprar la eternidad
con un título.
¿Y yo?
¿De qué barro
han amasado mi alfabeto?
Comprendí
que la belleza
no habita en el boato.
Este...
no es mi lugar.
Salí a la noche,
que no sabe de jerarquías.
Y en la acera,
un hombre
era un poema sin márgenes.
Un nudo de sombras.
Un cuerpo
que es su propio exilio.
Me senté a su lado.
En el grado cero de la gloria.
Él no tenía títulos.
Yo no tenía respuestas.
Pero teníamos
el mismo frío
recorriéndonos las venas.
—¿Escribe usted poemas?
—pregunté a su cansancio.
—Apenas sé escribir...
—me respondió su silencio.
Entonces,
intercambiamos ausencias
como quien reparte el pan.
Le hablé
de mis inviernos internos.
De los vacíos
que no llenan los libros
ni los laureles.
Él me habló
del hambre
a las tres de la mañana.
De cómo el corazón,
sin abrigo,
se encoge
hasta hacerse piedra.
Él puso la herida.
Y yo puse el trazo.
Él puso el abismo.
Y yo...
puse el nombre.
Y allí...
con un dedo
sobre el polvo de la acera...
escribimos
—los dos—
este verso
que ninguna pluma de oro
podrá jamás igualar:
"No es poeta
el que sabe nombrar la herida...
sino aquel que,
estando herido...
todavía
es capaz de alumbrar."
Me levanté
siendo otra.
Adentro
se quedaron los eruditos,
discutiendo
—sin ninguna inteligencia—
el peso de una coma.
Mientras afuera...
sobre el cemento...
se quedaba vibrando
la única verdad
que importa:
que la poesía
no se estudia.
Se padece.
Y que para ser Dios...
primero hay que saber
ser hombre.
Miren el rastro de luz
sobre el polvo...
y díganme:
¿Dónde habita
el verdadero poeta?
L.T.
-
Autor:
LOURDES TARRATS (
Offline) - Publicado: 21 de mayo de 2026 a las 02:42
- Comentario del autor sobre el poema: Queridos amigos(as): este poema nació de una experiencia reciente que me llenó de preguntas. Descubrí que algunas verdades no se estudian: se viven. Hoy quiero compartirles una de ellas. Gracias por leer. Les quiero mucho.
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 85
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Offline)
Comentarios20
...Él puso la herida.
Yo intenté poner las palabras.
DESDE LA ISLA DE MIS ABRAZOS, LES MANDO UNO, porque:
POETAS SOMOS...
Muy bello poema.
Te invito sin compromiso a leer mi último poema.
https://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-826409
Estimado Daniel,
Gracias por la generosidad la generosidad de tu lectura.
DESDE MI ISLA DE ABRAZOS, TE ENVIO UNO, porque:
POETAS SOMOS…
Sencillamente Magistral! Mi mayor Respeto ante una creaciòn que no necesita artificios para ser grandiosa, has tenido el coraje de mirar de frente la verdad ante una experiencia vivida y plasmarla con una Maestrìa que conmueve. Esta obra es un triunfo de tu honestidad artistica y un recordatorio de que la realidad cuando se cuenta con Maestrìa y respeto, es la historia màs poderosa. solo me resta un abrazo mi apreciada poeta!
Desde la gratitud y el verso!
Henry Alejandro Morales
Henry Alejandro,
Gracias por la generosidad de tus palabras. Las recibo con calma y con gratitud, porque sé que vienen de una lectura atenta y de una sensibilidad que reconoce la verdad cuando aparece sin ornamentos. Aprecio profundamente que hayas visto la honestidad detrás del texto y que lo nombres con tanto respeto.
DESDE MI ISLA DE ABRAZOS, TE ENVIO UNO, porque:
POETAS SOMOS…
El poema contrapone la élite intelectual y el lujo con la realidad del sufrimiento humano.
El hablante descubre que la verdadera poesía no está en títulos ni prestigio, sino en la experiencia del dolor compartido y la empatía.
Y así, esa es la clave de nuestra existencia, estamos aquí para dar y mejorar lo que damos.
Jesús Ángel,
Gracias por detenerte a mirar el fondo del poema y por decirlo con tanta sencillez y verdad. Me toca que hayas reconocido ese contraste y, sobre todo, que pongas el acento en lo que realmente nos sostiene: la capacidad de sentir con el otro y de ofrecer algo que alivie.
Agradezco tu lectura, tu sensibilidad y la forma tan humana en que lo expresas.
DESDE MI ISLA DE ABRAZOS, TE ENVIO UNO, porque:
POETAS SOMOS…
Querida Lourdes,
Creo que el poema encuentra su verdadera fuerza cuando abandona el salón y se sienta finalmente sobre la acera. Allí deja de demostrar cosas y empieza a mirar de frente.
Me gustó especialmente ese contraste entre quienes discuten el valor de la palabra y ese hombre que, sin saber casi escribir, termina encarnándola mejor que todos los demás.
Hay textos que hablan de poesía. Este, en cambio, intenta preguntarse quién tiene realmente derecho a nombrarla.
Gracias por compartirlo.
— LIORA
LIORA, amiga.
Gracias por leer desde ese lugar donde la palabra deja de ser teoría y se vuelve mirada. Me tocó profundamente que vieras ese momento en que el poema abandona el salón y se sienta en la acera; ahí, justo ahí, es donde también sentí que empezaba a respirar de verdad. Me alcanzo que reconocieras a ese hombre que casi no escribe y, sin embargo, encarna la poesía con una dignidad que desarma. Agradezco tu lectura, tu sensibilidad y la forma tan limpia en que lo dices. Recibo tus palabras con cariño.
DESDE MI ISLA DE ABRAZOS, TE ENVIO UNO, porque:
POETAS SOMOS…
Las hermosas palabras hacen geniales estrofas estimada Lourdes
Saludos desde el Norte de España
El hombre de la Rosa
Amigo Crispulo,
Gracias por la lectura. Te lo agradezco infinitamente.
DESDE MI ISLA DE ABRAZOS, TE ENVIO UNO, porque:
POETAS SOMOS…
Muchas gracias, estimada amiga Lourdes, por este bello y filosófico poema, en el que se puede apreciar la dicotomía entre la erudición ostentosa y la autenticidad sentida, expuesta en el mismo, subraya una profunda reflexión sobre la esencia de la creación poética. De esta forma, la voz poética, al desvincularse del «cenáculo de los elegidos» y su ostentación, donde la métrica se cuantifica en quilates y el verso se considera un accesorio de marca, promueve una poesía arraigada en la experiencia vital, en el «barro» de la existencia. Por lo que la verdadera genialidad no radica en la acumulación de títulos académicos o en la posesión de bienes materiales, sino en la capacidad de trascender el sufrimiento y la precariedad para generar luz. A este respecto, el encuentro fortuito en la acera con el hombre «sin márgenes», un poema viviente en su exilio da lugar a una revelación significativa: la poesía no surge únicamente del conocimiento teórico, sino que emerge de la vulnerabilidad compartida y de la incansable determinación de iluminar, incluso desde las profundidades del abismo. En ese marco, la verdad última, por tanto, no se discute en el peso de una coma, sino que se manifiesta en la capacidad de transformar la herida en trazo, el abismo en nombre, y la ausencia en pan compartido, revelando así la génesis de un poeta en la humanidad padecida y no en la erudición estudiada.
Recibe un cordial saludo y fuerte abrazo con mi más afectuoso aprecio
Javier, amigo querido,
Gracias por esta lectura tan honda y tan rigurosa. Me conmueve la claridad con la que desentrañas el corazón del poema y lo llevas a ese territorio donde la reflexión estética se vuelve también reflexión humana. Has puesto palabras precisas a algo que yo misma intuía: que la poesía pierde su pulso cuando se encierra en vitrinas de erudición y lo recupera cuando vuelve al barro, a la intemperie, a la fragilidad compartida. Ese hombre “sin márgenes” que mencionas fue, para mí, una revelación silenciosa. No porque representara una teoría, sino porque encarnaba una verdad que ningún título puede otorgar: la de quien convierte su herida en gesto, su precariedad en presencia, su silencio en una forma de luz. Agradezco profundamente tu mirada, tu generosidad intelectual y esa capacidad tuya de leer no solo el texto, sino la intención que lo sostiene. Recibo tus palabras con afecto sincero.
DESDE MI ISLA DE ABRAZOS, TE ENVIO UNO, porque:
POETAS SOMOS…
Me ha encantado la lucidez con que has hilvanado las ideas alrededor de ¿dónde habita el verdadero poeta?. Mucho se dice y mucho se habla sobre el tema hasta el colmo de provocar controversias, malas interpretaciones y todo un conjunto de cosas; sobre todo, en este portal donde en su mayoría (por no decir todos), somos aficionados y, me atrevo a pensar, que hacemos uso de este espacio como un sano pasatiempo y para establecer buenas relaciones con quienes respetuosamente lo permiten. Pero en conclusión, debo decir con sinceridad que me han gustado tus letras en prosa y, la que destacas en la imagen, aún más:
""No es poeta
el que sabe nombrar la herida...
sino aquel que,
estando herido...
todavía
es capaz de alumbrar."
Un abrazo fraterno mi estimada amiga LOURDES.
Querido amigo Freddy,
Cuanto agradezco tus palabras y la sinceridad que siento al leerlas.
Mucho cariño para ti.
DESDE MI ISLA DE ABRAZOS, TE ENVIO UNO, porque:
POETAS SOMOS…
Muy cierto Lourdes la vida se camina desde la herida y la compasión, no desde el ego de mostrar cuan inteligente se es, abrazo tu poesía siempre admirada, y te dejo mi abrazo alado.
Amiga,
Que placer ver en la pantalla de mi ordenador tu dulce sonrisa. Gracias.
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POETAS SOMOS...
Un placer leer sus versos, mi querida amiga poeta. Saludos cordiales y un abrazo.
Gracias por la visita amigo.
DESDE LA ISLA DE MIS ABRAZOS, TE MANDO UNO, porque:
POETAS SOMOS...
Los eruditos se quedaron discutiendo el peso de una coma. Muy bien explicado, que muchos parecen que saben y no dicen nada. Otros solo se ven a sí mismos. Buen poema Lourdes, feliz finde.
Gracias, Pilar,
Lindo fin de semana para ti también.
DESDE LA ISLA DE MIS ABRAZOS, TE MANDO UNO, porque:
POETAS SOMOS...
¡Qué poema tan contundente y revelador! Cada palabra golpea con la fuerza de la verdad que no necesita explicaciones, porque como bien dices: la poesía no se estudia, se padece.
Esa imagen de levantarse siendo otra, con los eruditos adentro discutiendo sin inteligencia el peso de una coma, mientras afuera sobre el cemento vibra la única verdad que importa… es una crítica certera y necesaria a cómo a veces el saber académico aleja del alma misma de la poesía.
Y esa frase que se clava en el corazón: «Y que para ser Dios… primero hay que saber ser hombre». No hay manera más clara de decir que la grandeza artística nace de la humildad, de conocer nuestra propia humanidad, de sentir el polvo y la luz en nuestra piel.
Al ver ese rastro de luz sobre el polvo, puedo decirte dónde habita el verdadero poeta: en ese espacio donde el dolor y la alegría se funden, en quien sabe dejarse tocar por la vida antes que buscar explicarla, en aquel que entiende que la poesía no vive en los libros de texto, sino en el latido de un corazón que se abre al mundo. ¡Una creación extraordinaria que llega directo al alma!
Gracias querido Noah,
por tu tan apreciado comentario..Lo agradezco sinceramente.
DESDE LA ISLA DE MIS ABRAZOS, TE MANDO UNO, porque:
POETAS SOMOS...
Querido amiga
¡tu mensaje llega como un viento cálido desde tu isla!
Tu aprecio por mis palabras me llena el corazón de gratitud, y ese abrazo desde la isla de tus abrazos es un regalo que guardo con todo mi ser.
Desde la isla de mis versos hasta la tuya, POETAS SOMOS… ¡y este abrazo de tu isla a la mía llega cargado de todo el amor que nos une!
POETAS SOMOS...
Precioso y emotivo, Lourdes.
Un abrazo cálido.
Gracias a ti, Linda Maria.
DESDE LA ISLA DE MIS ABRAZOS, TE MANDO UNO, porque:
POETAS SOMOS...
💕
La anatomía de la verdad en el polvo.
Esta obra presenta una crítica mordaz contra el intelectualismo vacío de las élites académicas que reducen la literatura a un simple símbolo de estatus y riqueza. La autora contrasta este entorno superficial de títulos y lujos con la realidad cruda de la calle, donde el sufrimiento humano otorga un significado auténtico a las palabras. A través del encuentro con un hombre desamparado, se defiende la idea de que la verdadera poesía no nace de la erudición académica, sino de la experiencia compartida del dolor y la vulnerabilidad. En última instancia, la obra propone que el arte legítimo surge de padecer la vida y no de discutir tecnicismos en salones opulentos. El relato concluye afirmando que la grandeza espiritual solo es alcanzable cuando el creador conecta profundamente con su propia humanidad y la de los demás.
Tu poema posee una fuerza ética y humana verdaderamente conmovedora. “La anatomía de la verdad en el polvo” no solo cuestiona ciertos círculos intelectuales y elitistas de la literatura; también propone una concepción profundamente existencial de la poesía: la palabra auténtica nace del dolor compartido, de la intemperie y de la experiencia humana desnuda.
Hay aquí una arquitectura muy bien lograda en tres movimientos:
El mundo del boato y la apariencia
El descenso hacia la calle y la herida humana
La revelación final sobre la verdadera poesía
Y el tránsito entre esos espacios está magníficamente construido.
Desde el inicio, el poema instala una atmósfera de artificio elegante pero vacía:
“La métrica se mide en quilates.”
“el verso / es un accesorio de Louis Vuitton”
Ahí aparece una crítica feroz al prestigio cultural convertido en mercancía. Las referencias a Harvard, Cambridge, Mont Blanc, Mercedes o Rolls Royce no funcionan como simples marcas: son símbolos de una intelectualidad que ha perdido contacto con la herida humana real.
Pero el poema da un giro decisivo cuando abandona ese “cenáculo de los elegidos” y desciende a la calle. Y es allí donde el texto alcanza su verdadera temperatura poética.
Este fragmento es especialmente poderoso:
“En la acera,
un hombre
era un poema sin márgenes.”
Esa imagen condensa toda la tesis del poema. El ser humano excluido, roto y vulnerable se convierte en el verdadero territorio de la poesía.
Y luego aparece uno de esos puntos que elevan, aún más el poema:
“Él puso la herida.
Y yo puse el trazo.”
Ahí la poesía deja de ser ornamento para convertirse en acto de comunión humana. La escritura ya no pertenece al ego intelectual, sino al encuentro entre dos fragilidades.
El cierre posee además una contundencia aforística muy lograda:
“la poesía
no se estudia.
Se padece.”
y luego:
“Y que para ser Dios...
primero hay que saber
ser hombre.”
Son versos que buscan instalarse como revelación moral y espiritual, y lo consiguen con fuerza.
También me parece importante destacar el manejo del ritmo fragmentado. Los encabalgamientos cortos, las pausas y los silencios construyen una respiración muy teatral y reflexiva, casi como una coral íntima o un manifiesto poético contemporáneo.
En conjunto, es una obra de gran intensidad emocional y filosófica. Tiene algo de manifiesto contra la vanidad cultural, pero también algo profundamente compasivo. No destruye la poesía: intenta devolverla a su origen humano.
Y la pregunta final queda resonando con mucha fuerza:
“¿Dónde habita
el verdadero poeta?”
El poema responde sin responder:
"habita allí donde alguien todavía es capaz de alumbrar en medio de la herida".
Un inmenso abrazo y bendecido día. 🙌💐🙌
Amigo Razonado,
Me acabas de regalar una satisfacción profunda. No por los aplausos, sino por comprender lo que realmente quería decir en el poema. Nació de una experiencia vivida hace apenas una o dos semanas.
Fui invitada a una conferencia de escritores en el Ritz-Carlton, y allí, como digo en el poema, muchos estaban más interesados en impresionar que en escribir, que era para lo que habíamos sido convocados. No me sentí cómoda, no por el ambiente —al cual estoy acostumbrada—, sino por la hipocresía que se respiraba entre esas paredes. Y sí, me marché. Y sí, encontré al verdadero escritor, al verdadero poeta, ese mendigo que si sabe de la vida y sus penas.
Gracias, amigo. Gracias.
DESDE LA ISLA DE MIS ABRAZOS, TE MANDO UNO, porque:
POETAS SOMOS...
Perdona que escribí tu nombre incorrectamente.
Es bonito nombre, pero nunca lo había oído.
Perdón.
Gracias.
Maravilloso me encanto
Lo bello es puro verso
verdad, cadencia y encanto.
Enhorabuena porque
POETAS SOMOS.
Gonzalo, amigo, Gracias.
La visita y el comentario por lo cual estoy agradecida.
DESDE LA ISLA DE MIS ABRAZOS, TE MANDO UNO, porque:
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Poetisa.
Tus palabras son de gran profundidad y sensibilidad. Plasmas como la poesia hace justicia en los detalles que ignoramos, como un hombre abandonado en una acera, de hecho dices algo que tiene una consecuencia inmensa: Somos poemas. Ver dentro de nosotros es leer, y ver hacia afuera es seguir leyendo versos. Me has conmovido sobremanera.
Tus palabras atraviesan la conciencia.
Saludo fraterno poetisa.
Gracias, Amigo,
Por comentar, te lo agradezco.
DESDE LA ISLA DE MIS ABRAZOS, TE MANDO UNO, porque:
POETAS SOMOS...
Es un excelente poema!! Aplaudo!!
Gracias.
DESDE LA ISLA DE MIS ABRAZOS, TE MANDO UNO, porque:
POETAS SOMOS...
En la pugna de los que ostentan riqueza
donde Cambridge se enfrenta a Harvard
y los cádillac contra los Rolls royce
nuestros ideales no tienen importancia
vayamos donde la verdad brilla con luz propia.
Preciosos versos mi muy querida amiga
Con mucho cariño
JAVIER
Gracias Javier.
Mucho cariño para ti.
DESDE LA ISLA DE MIS ABRAZOS, TE MANDO UNO, porque:
POETAS SOMOS...
"Me levante siendo otra". Por eso, la poesía es un camino, como otros muchos, que los que transitamos por ella no debemos abandonar. Hace que nos sintamos vivos. Impagable. Muy bello poema. Abrazo
Gracias por tus palabras y la visita, Poeta.
POETAS SOMOS...
Qué maravilla Lourdes!! Qué hermosa historia se cuenta en tu poema. El contraste entre luz y polvo; -no es poeta quien sabe nombrar las herida sino aquel que estando herido, todavía es capaz de alumbrar-; cuánta verdad, amiga!! Uno se vuelve poeta cuando siente la necesidad de desangrar con glóbulos de tinta sobre un papel aquellas heridas que arden por dentro y por fuera, porque son difíciles de suturar en el plano de la realidad. Ahí nos hacemos poetas, sin siquiera haber estudiado o aprendido donde se pone una coma o un punto. Qué sabio tu versar!! Acepta las felicitaciones de este humilde lector que entendió como tú, donde nace la letra de la poesía, esa delgada línea donde uno se siente poeta, aunque no lo sea. Yo siempre dije que era un escribidor, no un escritor; porque siempre fui un improvisado que se dedicó a contar historias surgidas de la experiencia propia, del dolor propio, de las heridas propias, no un erudito que trató de hacerlo perfecto con técnicas y recursos. Y este poema tuyo siento que me describe y me identifico en él a través de las maravillosas palabras que lo componen. Saludos desde San Francisco, Argentina.
eso es, amigo:
POETAS SOMOS...
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