El desamor sabe a bruma;
sabe a erosión agresiva,
con esa sutileza que causa heridas,
así llega su sabor... a historias mediocres.
El dolor se apropia de los adioses
para entender la ausencia,
aunque se miren reflejos
o fantasma en el pasillos.
El llanto se cansa de rodar
¿Qué gana al tocar mis mejillas?
Me llena de sarna la mirada,
de cólera la sonrisa.
El grito se adueña de la soledad;
conoce aquella silueta seductora,
esa que deja sin alma a cualquiera
que esté dispuesto a arrancarse el corazón
en un solo movimiento.
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Autor:
Jean Verlaine Rimbaud (Seudónimo) (
Online) - Publicado: 13 de mayo de 2026 a las 18:28
- Categoría: Triste
- Lecturas: 9
- Usuarios favoritos de este poema: Antonio Pais, Salvador Santoyo Sánchez, alicia perez hernandez, Mauro Enrique Lopez Z.
Online)
Comentarios1
Tiene sierto tinte que me recuerda a Benedetti
Muchas gracias, es un buen elogio, trato de esforzarme
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