La sobra
Nací un día que el aire no quería ser aire.
Me trajeron en un envoltorio de periódico viejo,
con noticias de un crimen que aún no sucedía.
No me busquen el pulso;
soy el error de un sastre que cosió el alma al revés.
Me duele el color del número siete
y este jueves
mordiéndome el cuello
con dientes de hierro.
No soy la hija,
soy el bocado que se le cayó a la nada;
un pedazo de barro con hambre de estatua,
pero que apenas alcanza a ser ceniza.
Nadie me debe nada.
Pago la deuda
de la respiración ajena,
mientras espero que mi sombra
aprenda a estar sola.
Tengo un corazón:
un zapato vacío,
donde un padre sin nombre
se olvidó el rostro.
Si me ven avanzar,
es por inercia de la sangre.
El abismo hoy tiene prisa
y yo soy su único equipaje.
Autor :
© Nelly Cevallos-Liora
9 de mayo al año 2026
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Autor:
Nelly Cevallos - Liora (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 11 de mayo de 2026 a las 03:13
- Comentario del autor sobre el poema: Todos derechos reservados 9 de mayo al año 2026 © Nelly Cevallos Lloria
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 6
- Usuarios favoritos de este poema: alicia perez hernandez, Lualpri, LOURDES TARRATS, Salvador Santoyo Sánchez

Offline)
Comentarios1
Querida poeta, Nelly.
He leído tu poema como quien se reconoce en un reflejo inesperado. Hay versos tuyos que no siento ajenos, que me atraviesan como si hablaran también de mi propia historia, de esas zonas silenciosas donde una aprende a sostenerse aun cuando la sombra parece ir por delante.
Tu escritura tiene una verdad que no busca adornarse: nombra el desamparo sin dramatismo, con una lucidez que duele y a la vez acompaña. Hay en tu voz una dignidad secreta, una forma de mirar la herida sin convertirla en espectáculo, y eso me conmueve profundamente.
Gracias por compartir un texto que no solo se lee: se habita. Gracias por esa valentía de decir desde el borde, desde el lugar donde la identidad se arma con lo que queda y con lo que falta. Sentí cada imagen como un latido propio.
Te abrazo con gratitud y respeto por la hondura de tu palabra, porque:
POETAS SOMOS...
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