Hojas de invierno.

Hojas de invierno.

Las hojas no caen por cansancio

lo hacen porque ya no hay argumento que las sostenga,

el árbol no las retiene,

no transa con su propia pérdida

simplemente las deja como si nunca hubiesen sido suyas.

Hay crudeza en ese gesto

una lógica ajena a la compasión,

lo que cesa de sostenerse; se desprende

aunque aún conserve forma de vida.

He visto personas aferrarse a lo que los roe

rebautizar con un nombre “aceptable” para no llamarlo miedo,

cubrir con un discurso funcional lo que es abandono,

como si el lenguaje pudiera restaurar la savia,

que insistir torciera lo que ya cedió,

el invierno no da tregua a la necrosis.

El suelo acumula lo que alguna vez fue

nadie lo lamenta lo suficiente,

ni el viento se paraliza a recordar tal génesis,

todo continúa con una indiferencia precisa

como si descender fuese la única verdad estable.

Tal vez lo trágico fue haber sostenido un cadáver…

creído que persistir era una promesa,

confundido permanencia con sentido

en no advertir que todo vínculo es transitorio,

incluso la raíz desconoce su final,

el tiempo no arranca

solo evidencia lo que nunca estuvo asegurado.

xElthan.