Bucle

Hiciste bien en no quedarte.

Con la insistencia de un náufrago en la noche, 

al filo de una lanza forjada por llorosos empeños, 

apunté cada centímetro del espacio tiempo. 

Es cierto que nos hemos ido para siempre  

de aquel lugar nuestro. 

Tu antes, 

yo luego. 

No quedaron más que puntuales árboles llorando luz de atardecer 

a la misma hora, 

en todos los eneros. 

Y no sé porque guardo en mí una urgencia de hablarte,  

después de todo aquello. 

Las huidas se durmieron esperando advertencias que olvidaron tu nombre, 

Y la lluvia no abrigó nunca a otro primer beso. 

En el camino solo quedan flechas redimidas, 

acusaciones absueltas;

dolores aliviados por otros comienzos. 

Las aves ya no se reúnen,  

los secretos ya no buscan esconderse, 

fueron perdonadas nuestras manos, 

que una vez se unieron. 

Ahora es primavera,  

solo primavera,  

y yo no sé qué hacer  

con los almendros. 

Cuánto quise pedirte que no te fueras,  

hacerte una casa sobre todas las respuestas,

debajo de las tablas en boca de insectos,

detrás de todos los maderos.

Pero fue entonces,

cuando germinó el olor a acero.

En todo lo nacido para enfrentarse,

y sobre el tumulto que traerían las palabras,  

había llegado septiembre  

llorando banderas blancas,

en el regazo de todas las horas

donde se mecían todos tus cabellos.

Reina de mi castillo de aire, 

puerto de mis barcos encendidos a fuego de intentos. 

Sin memoria de nosotros, 

levantaré una bandera debajo de la hoja más pequeña,

que se hará amiga de todas las tristezas,

y así la verdad podrá salir dando gritos

de su prisión de acero.

Ajena a la maldad de las cosas

que siempre aprendieron a llegar a tiempo.