Iwata

Uno, desde la ventana, señala
una moto, varias, en el Iwata.
Escuché un porrazo, pensé
en accidente, pero no vi yaciente
ningún cuerpo sobre el gris
de la carretera, enfrente,
y mi ventana que da a la avenida
de Andalucía, domingo, paz, sol.
la Feria de Sevilla pronuncia 
su adiós, veintiséis de abril.
y desde un balcón, dos torsos
desnudos, un brazo en horizontal
terminado en un dedo índice
enhiesto, señala un percance
que no veo, que no percibí mirando
y quise preguntar a voces —no era
lo correcto—, no me habrían oído
seguramente, no era mi curiosidad
tanta, y cerré la ventana, y me puse
a escribir —no tenía otro tema,
me gusta tirar de un hilo que sale
al azar, como por ensalmo—.
Las motos no chirrían hoy, no
es jueves, y solo veo unas cuantas
aparcadas en la acera contigua
que esperan a ser montadas
por jinetes que dentro, supongo,
están celebrando que la Fería —o
quizá llorando— termina, y que la vida
sigue, mañana, su acostumbrado paso.