Preciso tiempo, pero a este no le importa mi vida.
Solo avanza, rápido, desesperado, hacia el infinito.
Yo no soy eterno, ni voy presuroso a la nada:
me detengo, observo y deambulo.
Necesito afecto, pero el mundo está lleno de indiferencia.
En su inmediatez y angustia quieren abarcarlo todo.
Nunca se alcanza lo absoluto;
el recuerdo apenas persiste.
Miro al cielo, noche y día: solo encuentro el pasado.
¡Qué inquietante es la soledad!
La orfandad que nos preside es también lo que nos justifica.
A nadie le importa pensar en eso.
La muerte me visita todos los días.
Se ríe de mí y yo me río de ella.
Ambos sabemos:
no hay resistencia.
Correr o no, no cambiará nada:
ahí la ironía,
ahí la pausa,
la conmoción última.
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Autor:
William McCormick (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 22 de abril de 2026 a las 01:05
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 40
- Usuarios favoritos de este poema: RIVAS JOSE, Antonio Pais, alicia perez hernandez, Daniel Omar Cignacco, Noa Subin, El Hombre de la Rosa, Mauro Enrique Lopez Z., Pedro Novoa Pavon Novoa, racsonando
Offline)
Comentarios2
Bello poema.
Y me tomo el atrevimiento a invitarte a mi primera novela de narrativa gratuita : https://www.bubok.es/libros/284084/el-colombofilo-de-flores-y-la-cifra-infinita
Saludos poéticos.
Cuando las letras versan de la vida el trovador se extremece de felicidad estimado Diego
Saludos desde España
El Hombre de la Rosa
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