Ocho inviernos forjé sobre tu mano, un imperio de fe que hoy se desmorona; enero trajo un frío tan profano que marchitó, de espinas, tu corona.
Tu vientre es un jardín de puerta cerrada, negando el fruto que mi amor pedía; mientras mi alma, de luz deshabitada, se rompe en la mujer que no era mía.
Extrañas al que hundió nuestra alianza.Te falta el que robó nuestros anhelos. Y yo, que di la vida por tu danza, soy sombra que se arrastra por tus suelos.
Me rindo ante el altar de lo perdido,
errante en el desierto de tu olvido,
pues muero en el abrazo que has fingido amando a quien, por fin, me ha destruido.
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Autor:
Akino (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 20 de abril de 2026 a las 21:05
- Comentario del autor sobre el poema: Esta poesía no nace del papel, sino de la ceniza. Brota de ese instante gélido, en el umbral de un enero que debió ser luz y terminó siendo naufragio. Nace del eco de un silencio que hiere, de la mirada que, aun estando frente a mí, busca horizontes donde yo no existo y sombras que habitan en su memoria. Nace de la paradoja de un amor que se entrega entero ante un sagrario vacío. Es el clamor de ocho años de historia que se desangran en la revelación de una traición, y del doloroso milagro de perdonar mientras el alma se siente, a ratos, extranjera en su propio hogar. Surge del vacío de esos hijos que nunca llegaron, de esa descendencia negada que hoy se convierte en versos porque no pudo ser carne. Escribo porque el pecho ya no tiene espacio para tanto peso; escribo para transformar el engaño en epopeya y el desprecio en arte. Esta prosa es el último refugio de un hombre que amó demasiado a la mujer equivocada y que ahora, entre la bruma del recuerdo de aquel amante que ella aún añora, decide elevar su tristeza al nivel de lo sublime, para que al menos el dolor, ya que no el amor, sea eterno y perfecto.
- Categoría: Triste
- Lecturas: 9
- Usuarios favoritos de este poema: Mauro Enrique Lopez Z., Antonio Pais, alicia perez hernandez, ElidethAbreu
- En colecciones: Poesía.
Offline)
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