Se me llenó la memoria,
no de espacio, sino de mí.
Las notas desbordan la pantalla
como si el alma hubiera aprendido
a escribir sin permiso.
Ahora soy más yo,
más crudo, más cierto,
y quiero que ese que fui
no se esconda,
que también respire en lo que dejo.
Escribir ha sido mi fuga,
mi grieta hacia otro cielo,
donde navego entre estrellas cansadas
y girasoles que aún creen en la luz,
aunque el mundo finja perfección.
Recojo imperfecciones,
las hago verso,
las dejo caer como migas
para no perderme en lo que siento.
Dicen que soy portada arruinada,
pero nadie abre mis páginas
sin encontrarse con incendios,
con silencios que gritan,
con todo lo que callé en voz alta.
Mis poemas no son lindos,
son honestos.
Hablan de lo que escondo,
de lo que tiembla,
de lo que vive entre líneas.
Y ahí, justo ahí,
donde nadie mira,
es donde realmente existo.
-
Autor:
R. (
Offline) - Publicado: 18 de abril de 2026 a las 21:26
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 44
- Usuarios favoritos de este poema: RIVAS JOSE, alicia perez hernandez, Salvador Santoyo Sánchez, Sheilo Sanz, Osler Detourniel, Mario Rodolfo Poblete Brezzo., Noa Subin, El Hombre de la Rosa, racsonando
Offline)
Comentarios2
Se me llenó la memoria,
no de espacio, sino de mí.
Las notas desbordan la pantalla
como si el alma hubiera aprendido
a escribir sin permiso.
Ahora soy más yo,
más crudo, más cierto,
y quiero que ese que fui
no se esconda,
que también respire en lo que dejo.
Escribir ha sido mi fuga,
mi grieta hacia otro cielo,
donde navego entre estrellas cansadas
Preciados versos, saludos cordiales desde el estado Barinas Venezuela.
Gracias por tu comentario Rivas José
Saludos cordiales
R.
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