Muerte por curiosidad

MUERTE POR CURIOSIDAD

​Me metí tu engaño por la vena porque la realidad me daba sueño.

Fuiste la droga perfecta: cara, adulterada y con un efecto secundario de idiotez crónica.

Me vendiste el aroma de una flor y te compré hasta el abono,

sin darme cuenta de que lo único que crecía aquí era mi propia miopía.

​Bravo. Me desvaneciste con una burla y yo,

el estiércol perfecto de tus mentiras,

me quedé aplaudiendo el truco mientras me robabas hasta la sombra.

Soy el perdedor profesional, el que degusta el amor falso

como si fuera un vino de reserva, aunque sepa a vinagre y desprecio.

​¿Terror? Por favor. Eres solo un mal hábito,

una mancha de grasa en el traje de mi ego que ya ni siquiera trato de lavar.

Digo que mi esencia es la condena porque suena más noble que admitir

que me gusta el sabor del barro cuando lleva tu nombre.

​No tengo labios, ni amada, ni dignidad.

Solo esta perpetuidad de lamer las cadenas

y llamar "destino" a lo que simplemente es falta de huevos para irme.

​Pero basta. Hastiémonos de una vez. Olvidemos el mañana.

Ven y dame ese último baile de cómplices,

donde nos desnudemos hasta que el frío nos devuelva el juicio.

Vamos a consumirnos hasta que no quede ni el rastro de la duda,

haciéndole una poesía de carne y rabia a esa luna de mierda.

​Que nos mire el cielo de piedra, impasible y eterno,

que se quede con ganas de entender cómo dos desperdicios

pueden arder con más fuerza que todas sus estrellas muertas.

Bebámonos el propofol hasta el fondo, que no quede ni gota para el recuerdo.

​Y cuando el sol se asome, que brille hasta suicidarse de curiosidad,

intentando alumbrar un hueco donde ya no queda nada, ni nadie, ni un solo átomo donde volver.

Autor: Álvaro Sampayo