Nostalgia

Las calles pueden ser
un harapo entre las cenizas
del sollozo 
la memoria, una cicatriz 
abierta en la carne
con fotografías que deambulan
por los pasillos 
de la lengua
y sus tantas habitaciones vacías 
donde el hollín 
se acumula.
Escarbamos el acopio
del barro en las rendijas
del ocio y la madera
para escupir andrajos
y nombres colgados
de lápidas blancas
nadie sabe lo que guarda
la ceguera
ni tampoco lo que esconden
los vagones 
ya vacíos.

malopoet.blogspot.com