No hay rima para esto
El mundo no estalla: se pudre en cámara lenta.
Genocidio explícito.
No es metáfora.
Huesos en una fosa común que no cabe en un poema.
Los egos superlativos deciden quién vive.
Los ríos no llegan al mar porque los secaron antes.
Y la gente ciega mira el noticiero mientras come.
La luna no tiene ojos.
Nunca los tuvo.
Pero nosotros sí.
Y elegimos no ver.
Como versar hoy a la vida.
La vida ya no escucha.
La muerte extiende su manto y no es una imagen poética:
es un helicóptero, una orden, un botón, un silencio en la sala de control.
El reloj no duele.
El reloj mide.
Duele lo que medimos
segundos que son vidas que se apagan
sin cámara, SIN TRINOS, sin réquiem.
Estamos a un paso del infierno
y lo llamamos estabilidad.
Lo miramos como si fuera un balcón con buena vista.
Hoy no salen más versos a la luna.
No más metáforas apocalípticas.
El apocalipsis ya es un trámite.
Hoy solo quiero que el poema sea un golpe seco.
Que suene como una puerta que cierran
y adentro quedan los que ya no importan.
Silencio.
Eso sobra.
Falta el grito.
Falta el nombre de cada muerto
antes de que lo borren con estadísticas.
hoy escribo, con la torpeza de quien tiembla.
Sin belleza.
Sin consuelo.
Con la única dignidad posible
NO MIRAR A OTRO LADO.
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Autor:
Marcos (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 7 de abril de 2026 a las 20:26
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 23
- Usuarios favoritos de este poema: Antonio Pais, alicia perez hernandez, Eduardo Rolon, zza, Henry Alejandro Morales, Una voz, Rafael Escobar, Elthan, Sergio Alejandro Cortéz, El Hombre de la Rosa, El desalmado, Mauro Enrique Lopez Z.
Offline)
Comentarios3
Excelente reflexiòn! mi apreciado poeta, letras que me pusieron a pensar en los niños, en las madres, en las maldades de los que hoy gobiernan el mundo y en la miseria humana, gracias por compartir su poema, saludos desde Venezuela!!
UN poema vital, necesario, la indignación explota en mi monitor poeta. Que se haga justicia y nada se olvide.
Dios te bendiga.
La gracia de tu generosa pluma borda las palabras que escribe sobre el folio blanco estimado Marcos
Saludos afectuosos de Críspulo desde el Norte de España
El Hombre de la Rosa.
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