En la
semana santa
mi madre se abstraía.
Decía que el aire olía
a crisantemos y que dejaban
de croar las ranas.
Que el musgo húmedo
parecía desplomarse de los
altos eucaliptos.
Y que al oír el canto de los padres
franciscanos, la semana santa
era como volver a casa.
L.G.
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Autor:
Lucía gómez (
Offline) - Publicado: 30 de marzo de 2026 a las 10:15
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 17
- Usuarios favoritos de este poema: Rafael Escobar, Lualpri, Texi, Alexandra I, Salva45, Antonio Pais, Salvador Santoyo Sánchez, Santiago Alboherna, El Hombre de la Rosa, Sergio Alejandro Cortéz, MonCiel, alicia perez hernandez
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