Del rincón más oscuro de la mente,
donde anida la flor de mi ambición,
andan torpes ideas tristemente:
Hijas son de mi lóbrega ficción.
Ellas vagan sin rumbo y a su suerte
como vaga la luna hacia el cenit:
Alumbrando la tierra hasta que al fin
madrugada fatal le de la muerte.
Ellas quieren vestirse de palabras
y volar a la azul inmensidad
sobre trazos de tinta que el mañana
borrará de la regia eternidad.
Mas la forma que anhelan me es ajena,
y con telas y harapos las vestí
para que habiten muy lejos de mí.
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Autor:
Nath. (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 30 de marzo de 2026 a las 01:25
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 10
- Usuarios favoritos de este poema: Salvador Santoyo Sánchez, Antonio Pais, Mauro Enrique Lopez Z., El Hombre de la Rosa, El desalmado, Sergio Alejandro Cortéz
Offline)
Comentarios1
La destreza de tu generosa pluma entrega las palabras a tus preciadas estrofas estimado Poeta
Saludos de Críspulo desde el Norte de España
El Hombre de la Rosa
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