Del rincón más oscuro de la mente,
donde anida la flor de mi ambición,
andan torpes ideas tristemente:
Hijas son de mi lóbrega ficción.
Ellas vagan sin rumbo y a su suerte
como vaga la luna hacia el cenit:
Alumbrando la tierra hasta que al fin
madrugada fatal le de la muerte.
Ellas quieren vestirse de palabras
y volar a la azul inmensidad
sobre trazos de tinta que el mañana
borrará de la regia eternidad.
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Autor:
Nath. (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 30 de marzo de 2026 a las 01:25
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 14
- Usuarios favoritos de este poema: Salvador Santoyo Sánchez, Antonio Pais, Mauro Enrique Lopez Z., El Hombre de la Rosa, El desalmado, Sergio Alejandro Cortéz, alicia perez hernandez, Eduardo Rolon
Offline)
Comentarios1
La destreza de tu generosa pluma entrega las palabras a tus preciadas estrofas estimado Poeta
Saludos de Críspulo desde el Norte de España
El Hombre de la Rosa
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