Usted señor...

Usted,

señor,

señora,

hombre,

mujer

que lee

mis poemas,

que se

persigna

delante de una iglesia

y cada domingo

compra un poco de fe

para librarse de sus

culpas,

que es un tanto

arrogante y

no se cuestiona,

no opina,

que

se la pasa

firmando

papeles

y no lee

las letras pequeñas,

que es capaz de vender

su moral por unos cuantos

centavos

y que solo

sirve

para morirse

y ni eso puede

llegar a hacer bien,

le pregunto

a usted

que tanto

duda del

amor

y de la esperanza,

pero

no de todo lo que lo rodea,

dígame:

¿Cómo hizo

para haber

vivido

tanto,

pero a la vez

tan poca vida tuvo?