Usted,
señor,
señora,
hombre,
mujer
que lee
mis poemas,
que se
persigna
delante de una iglesia
y cada domingo
compra un poco de fe
para librarse de sus
culpas,
que es un tanto
arrogante y
no se cuestiona,
no opina,
que
se la pasa
firmando
papeles
y no lee
las letras pequeñas,
que es capaz de vender
su moral por unos cuantos
centavos
y que solo
sirve
para morirse
y ni eso puede
llegar a hacer bien,
le pregunto
a usted
que tanto
duda del
amor
y de la esperanza,
pero
no de todo lo que lo rodea,
dígame:
¿Cómo hizo
para haber
vivido
tanto,
pero a la vez
tan poca vida tuvo?