Hay estaciones que no pasan, se quedan respirando hondo en la nuca.
El aire tiene gusto a azufre, pero nadie te dice por qué.
Unos pantalones en cuadrillé a conjunto cuelgan del respaldo de una silla, como si aún esperaran un cuerpo que ya no vuelve.
Y en esa espera muda, algo le insiste en que no puede aprender a olvidar.
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Autor:
ROMA (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 23 de marzo de 2026 a las 20:04
- Categoría: Carta
- Lecturas: 23
- Usuarios favoritos de este poema: Antonio Pais, Carlos Baldelomar, Sergio Alejandro Cortéz, Poesía Herética, racsonando, El desalmado, alicia perez hernandez
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