El Libro De Tu Cuerpo

EL LIBRO DE TU CUERPO 

Abriste tu cuerpo

como un libro prohibido,

sobre la mesa lenta

de la noche.

La lámpara temblaba

como un testigo antiguo,

mientras mi fe

se volvía deseo.

No hubo sermón,

ni templo,

ni campanas que avisaran.

Solo tu piel

pronunciando

mi nombre.

Amén,

dijo la noche

cuando tu aliento

tocó mi voz.

Amén,

dijo la sombra

al arrodillarse

en tu calor.

Amén,

susurró el silencio

cuando tu cuerpo

abrió su evangelio.

Tus labios

eran un salmo lento

que aprendí

sin necesidad de rezar.

Y cada caricia

—como una página—

iba escribiendo

mi condena eterna.

Tus hombros

eran dos islas tibias

donde naufragaba

mi incredulidad.

Si esto es pecado

que nadie me absuelva.

Hay paraísos

que nacen

en la piel.

Amén,

dijo la noche

cuando tu aliento

tocó mi voz.

Amén,

dijo la sombra

al arrodillarse

en tu calor.

Amén,

susurró el silencio

cuando tu cuerpo

abrió su evangelio.

Y si algún dios

pregunta mañana

por mi fe perdida,

diré

que la encontré

entre tus brazos.

Diré también

que hay milagros

que no descienden del cielo,

sino que nacen

cuando dos soledades

aprenden a arder juntas.

Amén…

dijo la noche.

Amén…

dijo la sombra

que bebía de tus hombros.

Amén…

susurró el silencio

cuando tu cuerpo

abrió su evangelio.

Y desde entonces

cada pecado

me suena

a oración.