Nuestro pueblo se muere.
Y quizá te preguntes
a cuál,
de entre todas las masacres,
me refiero.
Pero no te equivoques,
te lo repito,
nuestro pueblo se muere,
el tuyo y el mío,
el nuestro.
Algunos le llaman humanidad,
otros mundo,
otros ...
Otros qué sé yo.
La cuestión es que se muere.
Y la muerte traspasa las fronteras,
la política,
la religión,
la etnia,
no distingue entre hombres y mujeres,
ni entre niños y ancianos.
Se muere.
Y nosotros con él.
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Autor:
Un atisbo (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 7 de marzo de 2026 a las 17:44
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 19
- Usuarios favoritos de este poema: Lualpri, Eduardo Rolon, Hernán J. Moreyra, alicia perez hernandez, Emilia🦋, Sergio Alejandro Cortéz, Salva45, Antonio Pais, Mauro Enrique Lopez Z., Poesía Herética, El desalmado
Offline)
Comentarios1
Tal cual ya está escrito:
Es la destrucción del hombre por el hombre mismo!
Gracias por tus letras, Poeta.
Así está siendo por desgracia.
Gracias a ti por leerlas!
Qué tenga un estupendo día!
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