Del uno al veintinueve…

Entre suertes de números impares

vive este amor nuestro:

unas semanas — quince — otras, diez y siete,

por esa calle sin sol donde avanzamos…

yo sosteniendo caricias y tú con la sonrisa a mi costado,  procurando no pensar…

cómo hemos llegado aquí.

Y en ese espacio elegido a suertes,

devolvemos poco a poco

las horas robadas a la vida,

cosiendo piel con piel,

beso a beso, labio sobre labio,

arrastrados por temblores que envuelven caricias;

volvemos a encontrarnos

en esa luz azul degradada

—donde nos fundimos—

juntos en ese pasado que, ya sin nombre,

casi nos arrastra; y el amor verdadero respira,

entregando su aliento sin esperar nada.

y así los dos juntos…

regresamos a ese lugar tranquilo

donde la herida calla.

Porque cuando el fuego en la piel se apaga

y la carne reposa en calma,

nuestros ojos se buscan con su verbo lento:

y se dicen lo que el alma susurra en esos versos

—para nosotros—

antes de decirnos adiós, amor mío…

te escribo ya mañana.