Ceniza Fría

CENIZA FRÍA

Mírate bien… qué sorpresa verte aquí,

con esa cara de que no hiciste nada;

vienes buscando lo que un día perdí,

queriendo cobrar lo que no te debía.

Dices que el tiempo te enseñó a valorar,

que como mi amor no encontraste ninguno;

pero te aviso: ya aprendí a caminar

sin tropezarme otra vez con lo tuyo.

No reconozco esa voz que hoy me ruega

ni esos suspiros que quieres fingir;

este corazón ya no apuesta ni juega,

se cansó de esperarte pa’ vivir.

Guardé los recuerdos donde no hacen ruido,

les puse distancia y tiré la llave;

hoy que te miro de frente y sin miedo

ya no significas lo que significabas.

Viniste a encender el fuego

cuando ya todo era ceniza fría,

queriendo jugar con mis sentimientos

como si mi pena te divertía.

Llegaste tarde: el invierno pasó,

mi alma ya tiene otro abrigo puesto;

el hombre que un día te amó ya murió

y no voy a revivir a ese muerto.

No gastes palabras, no pidas perdón,

que el perdón se acaba sin respeto;

lo nuestro fue puro perder y perder,

y el olvido cerró nuestro trato.

Date la vuelta por donde viniste:

ya no hay lugar en mi mesa ni cama;

lo que se rompe por gusto y capricho

no lo compone después una lágrima.

Viniste a encender el fuego

cuando ya todo era ceniza fría,

queriendo jugar con mis sentimientos

como si mi pena te divertía.

Llegaste tarde: el invierno pasó,

mi alma ya tiene otro abrigo puesto;

el hombre que un día te amó ya murió

y no voy a revivir a ese muerto.

Cierra la puerta, que entra la corriente,

no quiero que el frío me vuelva a pegar;

vete tranquila, sigue tu camino…

y no se te ocurra volver a llamar.

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En carne viva

Pensando en su pasión, mi sueño no va alado,

camina con los pies hundidos en la tierra;

no busca luz celeste ni palabras de guerra,

sino el latido espeso del cuerpo fatigado.

No quiero un vals brillante, pulido y perfumado,

prefiero el ritmo torpe que en el pecho se aferra;

que el beso no sea música que el aire encierra,

sino sal compartida después de haber sudado.

Al escribir no vuelo: trabajo la madera,

me astillo con su nombre, me mancho en su cintura;

mi verso no es un templo, es taller y es trinchera.

Y ella no es ambrosía ni mármol de escultura:

es pasto recién cortado pegado a la cadera,

es sed que no se sacia sin piel y mordedura.