Historia humana

Nacimos del polvo rojo y del frío,

cuando la noche era más grande que el miedo

y el fuego era un dios pequeño

temblando entre nuestras manos.

Caminamos descalzos sobre la tierra antigua,

mirando las estrellas

como si fueran heridas luminosas

en el cuerpo oscuro del cielo.

En las cavernas pintamos bisontes y sueños,

dejando constancia de que existimos,

de que el corazón ya latía

con hambre de eternidad.

Levantamos ciudades donde antes hubo ríos,

alzamos templos para tocar lo invisible,

y nombramos a los dioses

con voces llenas de esperanza y temor.

Inventamos la palabra

para abrazarnos sin tocarnos,

y la espada

para herir lo que no comprendíamos.

Fuimos imperio y fuimos ruina.

Fuimos cadenas y fuimos libertad.

La misma mano que escribió poemas

firmó guerras bajo cielos incendiados.

En los campos de batalla

la historia lloró en silencio,

mientras madres sostenían al mundo

entre brazos vacíos.

Pero también fuimos puente.

Fuimos ciencia, arte y música.

Desciframos el lenguaje de las estrellas

y sembramos luz en la oscuridad.

Desde la rueda hasta el relámpago domado,

desde el pergamino hasta la pantalla brillante,

hemos buscado siempre lo mismo:

sentido, pertenencia, amor.

La historia humana no es línea recta,

es herida que aprende a cicatrizar.

Es caída tras caída

y el milagro obstinado de levantarse.

Hoy, aún divididos por fronteras invisibles,

seguimos siendo la misma chispa antigua,

la que miró al cielo por primera vez

y decidió no rendirse.

Porque la humanidad no es solo pasado:

es promesa.

Es un latido colectivo

que, pese a todo,

aún sueña.