Manos
que oran al Dios de los pobres
en un rincón escondido.
Manos que escriben
versos sin rima
por los que respira el alma.
Manos que pintan
colores y formas
en papeles de vidas arrugadas.
"Papel malo,
obra buena",
diría Renilla.
Manos que amparan
caidas y fracturas.
Las cicatrices no son tatuajes.
Son indignas y feas.
Manos que unas veces frenan
y otras empujan
en un camino,
que se renueva a diario.
Manos que golpean al miedo
y escalan el cielo.
Buscando sueños,
que no se improvisan.
Manos que tiemblan,
aura de enfermedades malditas.
Vulnerabilidad que fortalece.
Manos abiertas,
donde lo mio es tuyo
y todo es nuestro.
Manos que modelan y labran
emociones a flor de piel.
Alfareria y orfebreria inéditas.
Manos que bendicen
y abrazan.
Solo el amor sana.
Manos de niño
o de gigante.
Manos.
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Autor:
callejero (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 23 de febrero de 2026 a las 04:19
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 28
- Usuarios favoritos de este poema: El Hombre de la Rosa, Salvador Santoyo Sánchez, Mauro Enrique Lopez Z., Santiago Alboherna, alicia perez hernandez
Offline)
Comentarios2
Preciado y genial tu hermoso poema estimado poeta y amigo Lorenzo
Saludos desde el Norte de España
El Hombre de la Rosa
Gracias por tus palabras Hombre de la Rosa. Abrazo
Excelentes letras.
Saludos poeta👍 ✅
Gracias por tu aliento Salvador. Abrazo
👍🏼✅
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