A un cenzontle

A un cenzontle


Cuando siento frío, pienso, 
pues el invierno es mortaja 
para creernos morir, 
hacernos bien descansar, 

como el canal de toxinas, 
como el agua malograda. 
Me gusta—solamente esto: 
propio espacio sin maldad. 

Pues antes de continuar, 
gozo escuchar cómo canta 
cierto cenzontle, de voces 
que transforman mi noche y alma. 

Ave de sueño y suspiro, 
fuerza de la madrugada, 
príncipe de lo invisible, 
hacedor de las mañanas; 

Eternos vientos con voces 
dejados eras atrás. 
Cantos de la noche febril 
en las que deseo saltar.  

Sentir la transformación 
bajo mis pies, en las matas, 
sujetar su voz, volar; 
recurrir a su cantar. 

Musa enérgica de asombro 
para mi rincón recluido, 
del finito que me es todo.