El viento no consuela, desuella lo que toca,
la colina devora todo pulso que invoca;
amar aquí es un vicio que sangra y no se ahorca,
una fiebre sin dios que en la garganta explota.
La forma parte el verso como culpa que azota,
mitad grito en la carne, mitad razón que sofoca;
nadie ama en este suelo sin pagar con derrota,
cada beso es un tajo que la memoria coloca.
No hay piedad en la métrica si el hombre no se equivoca,
el poema es un cuerpo que resiste… y se quiebra.
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Autor:
Loiiz. (Seudónimo) (
Online) - Publicado: 10 de febrero de 2026 a las 11:47
- Comentario del autor sobre el poema: Escribir no es liberar una voz, sino asumir un límite.Toda forma existe para recordar que el pensamiento, si no se contiene, se dispersa; y que la emoción, sin medida, se vuelve ruido. No se trata de decirlo todo, sino de decidir qué callar. La técnica no garantiza verdad, pero impide la mentira fácil. En ese filo entre lo que se siente y lo que se sostiene el lenguaje deja de ser impulso y se convierte en acto. Un texto como este no se explica: se enfrenta. Y sólo aquel que resiste la lectura sin justificarse merece permanecer.
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 1
Online)
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