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Entré con jeans sencillos

y el corazón vestido de once años,

llevaba el cabello suelto

porque ya no sabía esconderme de mí,

y unos lentes oscuros

para que no viera en mis ojos

que el amor no siempre muere

cuando debería.

 

Él estaba sentado

como si el tiempo no hubiera pasado,

sonrió desde lejos

y yo escribí mi nombre con mano torpe,

porque hay nombres que tiemblan

cuando el pasado respira cerca.

 

Hablé sin gritar.

Pedí lo justo.

Dije la verdad como quien coloca

un acta sobre la mesa del alma.

 

Él negó.

El silencio lo desmintió.

 

Cuando quedamos solos,

me preguntó por qué hasta hoy.

 

No respondí.

Hay preguntas que Dios responde mejor

cuando una calla.

 

Caminamos.

Tomamos café.

Me miró buscando a la mujer

que alguna vez lo esperó intacta.

 

Yo le mostré a la que sobrevivió.

Le conté lo que nunca grité:

el abandono,

la casa abierta como herida,

el hijo que se fue sin nombre,

el cuerpo de cuarenta y cinco kilos

y un corazón que aprendió

a no pedir explicaciones.

 

Él bajó la mirada.

Pidió perdón.

Y por primera vez entendí

que el amor no siempre salva,

pero revela.

 

Quise que me abrazara.

No lo hice.

Quise llorar.

No lo hice.

Porque hay días

en que la fortaleza

es una forma silenciosa de fe.

 

Nos despedimos sin despedirnos.

 

Él se quedó atrás.

Yo crucé el puente sola.

Y en ese cruce entendí

que perder también es una manera

de obedecer a Dios.

 

Si Cristo decide darnos palabra de nuevo,

que sea sin mentiras,

sin casas robadas al alma,

sin silencios que enferman.

 

Y si no,

que este amor descanse

como descansan las cosas

que fueron verdaderas

pero no eternas.

 

 

๐“œ๐“ช๐“ฟ๐”‚♥๏ธ

27-01-26

4:00 pm 4:21 pm

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