Sobre los tejados de Proaño
las nubes son rebaños de rosas y lilas
que pastan en la pradera del horizonte.
La tarde se vuelve pintura,
una postal perpetua,
un poema inédito.
El cielo de Fresnillo siempre es un milagro.
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Autor:
Astronauta (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 21 de enero de 2026 a las 16:12
- Categoría: Espiritual
- Lecturas: 1
Offline)
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