Péndulo

Soy un hombre que vive en constantes dualidades.

Vivo rompiéndome. 

Como si el universo jugara con mis fronteras,

soy un mapa de astros opuestos,

una brújula sin norte. 

Pertenezco a los soles que me consumen la piel

y me exigen fuerza;

y a las lunas que me acarician la sombra

y me reclaman vulnerabilidad. 

Vivo en amaneceres donde no falto,

nadando desnudo en el mar, siendo cuerpo;

y en ocasos donde me abandono,

llorando con ellos los ríos, siendo alma. 

Me habitan las canciones tristes

porque me sostienen la rabia

y me hablan sin mentirme;

y las películas alegres

porque me sostienen la esperanza

y me mienten sin lastimarme. 

Adicto a los amores que duran un presente,

que me despiertan

y me obligan a vestir mil máscaras;

y a los desamores que saben a futuro,

que se quedan

y me obligan a dejar de ser lo que no quiero. 

Mi identidad es un péndulo:

oscilando entre lo efímero y lo eterno,

entre lo que tengo

y lo que nunca pude ser.

Hay días en que me siento humano,

y otros en los que me siento espectro:

como si existiera por exceso

o por vacío;

un abanico infinito de contradicciones

multiplicado en posibilidades. 

A veces no sé quién soy.

De verdad. 

Me miro y veo alguien distinto según la hora,

según la piel que toco,

según el silencio que escucho. 

Soy el conflicto constante,

aunque lo disimule bien.

Vivo atrapado donde la vida y la muerte

se sientan a conversar,

en mi pecho,

entre partes de mí

que no terminan de reconciliarse.

No sé si soy luz o sombra,

origen o ruina,

promesa o despedida. 

Pero soy... esto.

Todo esto.