Propina

Puto busco mi ración del gran dilema que no afloja

más y quema hondo el don ajeno a algún control,

esta hoja que la mancho aún tan roja yo masoca 

como soy hoy si otra vez le falta el sol a solas 

contra toda roca y resbalón, sordo entre balas 

frente a un dios que nos ignora, de la mano

del demonio juventudes en pintura, aquí los raros.

Yo mismo no sé qué hacer, qué me interesa.

Caigo a veces bien, pese a mí inexperiencia

aunque pasos van más de cién, tan pésima.

No hay ninguna cosa más a mano aquí, 

aunque nunca yo querría eso para mí,

cada día que se junta con preguntas mil.

La coartada es final para cada que decida 

al fin de todo en vida desde siempre desmedida 

si entre mí se enciende siguiente el clímax 

o acomodo de algún modo estas pocas sílabas 

como no jamás podría otro absurdo día 

al mundo si le llega su mínima propina.