A los 32 hermanos

«hoy llueve mucho, mucho,

y pareciera que están lavando el mundo»,

escribió Juan Gelman incontables aguaceros

antes, fundido por las esperanzas y dolores

que le llegaron en su hora de ser hombre,

bajo otra lluvia tan distinta y tan la misma.

Me desperté y escuché esa melodía,

que no solo humedece la tierra,

parece purificar la vida.

También levanta fantasmas del

recuerdo, alzados en el humo que

emerge de las piedras, como perdón,

como consuelo de las tormentas

furiosas de las guerras.

Así, precedido por este pacto maravilloso

y silente de la naturaleza –el cielo ya lloró

por mí–, los quiero recibir sin llanto,

según nos pidió Sara, con un orgullo

y una alegría inmensa, como si en lugar de

recibir un tornado de balas volvieran de

unos Juegos Olímpicos, con su amor

convertido en 32 preseas.

Realmente, no sé si el agua me permita

acercarme a ustedes, hermanos míos,

pero si lo consigo y puedo dejar este poema

junto a los pedazos sueltos, firmes

y aún rientes de sus verdaderas vidas,

sabré que su fuego enciende el sol oculto

tras las nubes que cubren este día.