Verdades

Será el poema

Será la sílaba

Será la sin rima

Y la cuchilla del desamor

 que hiere constante

mi alma vacía.

Será el epitafio y el color del silencio.

Será la mudez atrapada

En este sollozo ahogado que callar ya no puede

Será la sinrazón de los locos

Será la certera locura de la cordura

Será que en ondas bestiales me atrapan ambiguos

en versos negros que mutilan mi tiempo.

Instantes velados sólo por las insomnes noches

y que me gritan mordaces, impíos

 que ya pasaron mis días,

 que el carbón imposible

de mis pasiones jamás será fuego

Será que para el amor,

 esa niña frágil que he sido,

esta mujer que hoy me habita

Jamás tuvo chance

Jamás fue amada

Jamás fue la elegida.

(Patricia)