Será el poema
Será la sílaba
Será la sin rima
Y la cuchilla del desamor
que hiere constante
mi alma vacía.
Será el epitafio y el color del silencio.
Será la mudez atrapada
En este sollozo ahogado que callar ya no puede
Será la sinrazón de los locos
Será la certera locura de la cordura
Será que en ondas bestiales me atrapan ambiguos
en versos negros que mutilan mi tiempo.
Instantes velados sólo por las insomnes noches
y que me gritan mordaces, impíos
que ya pasaron mis días,
que el carbón imposible
de mis pasiones jamás será fuego
Será que para el amor,
esa niña frágil que he sido,
esta mujer que hoy me habita
Jamás tuvo chance
Jamás fue amada
Jamás fue la elegida.
(Patricia)