El acto ocurre ahora y ocurrió siempre. Un hombre —que podría ser yo, que podría ser nadie— escribe una palabra y al hacerlo la borra. El tiempo, ese hábito, corrige el renglón. La memoria, ese otro hábito, lo falsifica.
El mundo no es vasto: es reiterado. Hay patios que regresan, espejos que aprenden, bibliotecas que sueñan con lectores. Todo final es una cita mal recordada. Todo origen, una conjetura.
Alguien, en algún punto del laberinto, cree avanzar. Otro —el mismo— ya ha llegado.
El mundo es demasiado vasto para advertir a un individuo. La preocupación —si existe— es una ficción menor, un error de escala. El hombre imagina que el universo lo roza; el universo, más distraído, continúa.
El mundo es grande. Uno, prescindible.
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Autor:
Fernando Di Filippo Guerra (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 13 de enero de 2026 a las 17:22
- Categoría: Carta
- Lecturas: 16
- Usuarios favoritos de este poema: Fernando Di Filippo Guerra, Mar.eje, Carlos Baldelomar, Mauro Enrique Lopez Z., Tito Rod
Offline)
Comentarios2
El mundo no somos nosotros, el mundo es lo que hacemos y desde este punto de vista, personal, los hechos demuestran - han demostrado hasta ahora, hasta hoy - que somos, como humanos, una aberración.
Notable
Me ha gustado bastante este texto.. Saludos!
Gracias,
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