Poema 12

Mi alma se parece a las ramas

vetustas

del otoño en derrumbe.

Silva el viento en ella,

con su voz de pájaro,

bajo la extendida ojera del cielo.

Miro entonces hacia arriba y digo:

<<lluvia buena,

moja mi alma en esta tarde,

cae en ella,

resbala y humedece

el rostro seco de sus grietas>>.