El tiempo
Será el tiempo el despertar
de la brisa
que fría llega a mi cuerpo
cada mañana
sustento de alguna
melancolía que alimenta
y yace en la piel
o en la tierra
que llorando clama.
El tiempo es un niño
dormido
o una mujer que teje
añoranzas, la muerte
que deambula inerte
cuál sombra
de la nostalgia
el tiempo es vida
muerte, risa, sexo, dolor, amor
y hasta olvido
en manos de quien bebe
el ayer como si fuese agua.
El tiempo es un delirio
para el pobre infeliz
que no sabe nada
o para el anciano
que llora en silencio
por un ayer
que poco a poco
lo cubrió de canas.
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Autor:
Cesar Curiel (
Offline) - Publicado: 12 de enero de 2026 a las 02:20
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 56
- Usuarios favoritos de este poema: William Contraponto, El Hombre de la Rosa, Mauro Enrique Lopez Z., benchy43, ElidethAbreu, JUSTO ALDÚ, EmilianoDR, Mª Pilar Luna Calvo, Mael Lorens, Carlos Baldelomar, kiry, Nelaery
Offline)
Comentarios1
Genial poema has escro hoy estimado poeta y amigo Cesar
Saludos desde España
El Hombre de la Rosa
Muchas gracias, poeta. Excelente día y reciba mis sinceros saludos
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