El tiempo
Será el tiempo el despertar
de la brisa
que fría llega a mi cuerpo
cada mañana
sustento de alguna
melancolía que alimenta
y yace en la piel
o en la tierra
que llorando clama.
El tiempo es un niño
dormido
o una mujer que teje
añoranzas, la muerte
que deambula inerte
cuál sombra
de la nostalgia
el tiempo es vida
muerte, risa, sexo, dolor, amor
y hasta olvido
en manos de quien bebe
el ayer como si fuese agua.
El tiempo es un delirio
para el pobre infeliz
que no sabe nada
o para el anciano
que llora en silencio
por un ayer
que poco a poco
lo cubrió de canas.