No tiembla la mano, tiembla el instante.
Una hoja en blanco frente a mí contiene lo que aún no digo.
No está vacía.
Respira.
Me mira sin pedir nada.
En ella duermen palabras que no saben si serán promesa o herida.
Cada línea invisible es un riesgo, un paso al borde.
Al escribir, la hoja deja de ser frontera y se vuelve camino.
No hay regreso intacto.
La tinta decide, marca, y exige.
Cuando el blanco desaparece, la duda también.
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Rafael Blanco López
Derechos reservados
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Autor:
Luis Rafael (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 7 de enero de 2026 a las 09:49
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 69
- Usuarios favoritos de este poema: JuanDumBass, Augusto Fleid, Salvador Santoyo Sánchez, El Hombre de la Rosa, alicia perez hernandez, Mauro Enrique Lopez Z., Andrik Navarrete Arias, EmilianoDR, Ricardo Castillo., Apolo De Lira, Mael Lorens
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