Futilidad

Firmamos sin leer,

como se firman los días.

Nadie nos puso la pluma en la mano:

la tomamos solos,

con la ilusión de que el cansancio era vocación.

Despertar temprano

para comprar tiempo muerto.

Vender horas limpias

a cambio de objetos que prometen algo

que nunca especifican.

Construimos torres

para guardar papeles

que certifican

que existimos correctamente.

Sonreímos en el ascensor,

ese santuario del silencio pactado,

donde todos sabemos

que no queremos saber

en qué se nos fue la vida.

Trabajamos para no caer,

no para llegar.

Corremos para no pensar,

no para avanzar.

El éxito es un traje

que aprieta siempre en el mismo lugar:

el pecho.

Respiramos corto

para que no se note.

Decimos así es la vida

como quien reza

a un dios cansado

que ya no escucha

pero cobra igual.

El que se detiene

rompe el hechizo.

El que pregunta

pone nerviosa a la sala.

El que nombra la futilidad

se convierte en amenaza.

Porque si esto no tiene sentido,

si todo este ruido

no conduce a ninguna parte,

entonces

¿para qué el sacrificio?,

¿para qué el desgaste?,

¿para qué la espera?

Así que seguimos.

No por fe,

sino por miedo.

Y cada día renovamos el pacto,

no con palabras,

sino con gestos:

el despertador,

la corbata,

la sonrisa entrenada.

Un acuerdo silencioso

entre millones de extraños

para fingir juntos

que esto,

todo esto,

vale la pena.