Miro las calles desiertas.
Las hojas en los árboles
se sientan a llorar quedo.
Los estómagos revientan su porquería
junto a un estante
en donde los ordinarios guardan
su desdicha en una caja.
Las bestias duermen y su sueño
revolotea entre las moscas.
Hay gritos apagados
dentro de las cajitas bobas que siguen
inflando mentiras cual globos de fiesta;
y una zozobra en el alma,
un ahogamiento colectivo
en el interior de los cuerpos;
y un leño consumido, vuelto cenizas,
arrinconado allá
en donde los ojos del dios que todo lo ve
no pueden verlo.
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Autor:
Manuel Valles (
Offline) - Publicado: 16 de diciembre de 2025 a las 03:35
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 40
- Usuarios favoritos de este poema: Salvador Santoyo Sánchez, Mauro Enrique Lopez Z., Antonio Pais, JUSTO ALDÚ, El Hombre de la Rosa, alicia perez hernandez, benchy43, Nelaery, ElidethAbreu
Offline)
Comentarios2
Un poema lleno de cotidianidad.
Saludos
Gracias por su comentario, mi estimado poeta. Saludos.
Hermoso y genial tu bello poema estimado poeta y amigo Manuel Valles
Saludos de Críspulo desde España
El Hombre de la Rosa
Saludos, mi querido amigo, gracias siempre por tus palabras que me alientan a seguir escribiendo. Saludos.
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