Viste que soy espanto, viste que soy tormento o entonces ¿Cómo me explicás el por qué sueño con tanto muerto?
Los sueños que mi mente encierra son tragedias petrificadas,
Consciente dolor que gotea como sangre seca y permanece.
Mis sueños son criptas abiertas,
imágenes torcidas, desiertos calavéricos,
donde los cuerpos se arrastran quejumbrosos,
y no estoy segura de llamarle a esto infierno,
quizá sea peor:
una sala donde los espectros pintados por Beksinski
respiran y me observan desde sus lienzos sin ojos.
Nunca fueron comunes,
ni lo serán.
Son abismos abstractos,
laberintos que se escriben solos,
símbolos que muerden como fieras exactas.
Más que maquiavélicos, son visiones de pinceles
que chorrea miedo y piel desollada.
¿Qué tanto hay de realidad en estas puertas
que son abiertas mientras duermo?
¿Qué tanto sé de la vida o de la muerte?
Si todo lo que toco es inerte y no me pertenece.
Y cuando abro los ojos a poco todo se desvanece.
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Autor:
MaJo Irigoyen (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 15 de diciembre de 2025 a las 20:58
- Comentario del autor sobre el poema: Poemario: No me privés ni de tu piel, ni de la noche. María José Irigoyen
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 39
- Usuarios favoritos de este poema: Antonio Pais, Jose de amercal, benchy43, Henry Alejandro Morales, Eduardo Rolon, Lualpri, EmilianoDR, alicia perez hernandez, El Hombre de la Rosa, Alberto Escobar, Mauro Enrique Lopez Z., Poesía Herética, racsonando
Offline)
Comentarios2
Hermoso poema muy buenas letras.
Saludos desde Perú
Cada cual arrastramos nuestras propias sombras en las cuales y en la mayoría de las veces solo hay castigo, siendo el primero la mera existencia.
Si te gustan los libros, leer, tenerlos , estar y vivir entre ellos, ya somos más.
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